Crónicas de amor, de locura y de muerte

Zancudos

2009-03-20T22:14:00.002-04:00

Son (como) una peste. No te dejan dormir por ese zumbido del infierno y cuando te despiertas te dejan un "regalito": una roncha que no te dejará de picar en muchos días.

En mi otra vida no me quiero convertir en zancudo.

Divagación mediocre (sólo me queda la honestidad)

2009-02-09T22:50:00.006-03:00

Me falta vivir. Esa es, espero, la causa de todos mis problemas actuales.

He retomado, después de demasiado tiempo, la lectura, y me ha vuelto la nostalgia de ser escritor. No tengo que escudriñar mucho para entender el origen de mi deseo: he (re)descubierto que mientras leo puedo sumergirme en un mundo donde nada importa, excepto absorver lo que el escritor me está transmitiendo.

Esta trillada definición cobra importancia en un contexto particular: estamos todos asustados con perder la pega (cortesía crisis subprime) y estoy en una relación amor-odio con mi fuente laboral. Más lo segundo. ¿Y qué momento encontré para encontrarme con Bolaños, Borges y compañía? El Metro de Santiago, la transición entre mi tranquilo y siempre seguro hogar y ese "mausoleo de la explotación", como bien lo definió un amigo.

Me doy risa, porque últimamente estoy pensado como los escritores que estoy leyendo (uso sus técnicas literarias para adecuarlos a mi realidad). Sin embargo, nunca podré ser un verdadero escritor si no empiezo a vivir y adquirir experiencias para compartir. Tampoco podré desarrollar esa profesión si no empiezo a escribir por gusto, por placer, para sacarme algo de mi pecho o simplemente para sacar una sonrisa. Todos los días escribo, es verdad, pero siempre sobre otros. Tragedias ajenas. Tiene su lado entretenido, pero también quiero que la gente ME lea.

La divagación me salió trabada. Ni siquiera fui capaz de sacar todo lo que siento en mi interior. Una mierda. Una mierda de divagación. FIN

Momentos

2007-08-06T21:35:00.000-04:00

Si a esta altura del partido alguien se mete a este humilde blog, después de haber sido abandonado tantas veladas por su dueño, se encontrará con que sí, he actualizado. Y que este post no tiene nada que ver con la canción de Eduardo Gatti... aunque ahora escuchando el tema me doy cuenta que algo hay.

¿Se han dado cuenta que hay frases cliché que de vez en cuando usamos? Ahora será mi turno... "la vida no es más que un conjunto de momentos". No pregunten por qué, pero ese juego de palabras me anduvo dando vueltas en mi cabeza por varios días. Y aprovechando momentos de ocio, traté de hacer un ultra mega esfuerzo de memoria para ver cuál era mi recuerdo más antiguo. Leáse recuerdo como "momento que algo significa para mí y que por alguna extraña circunstancia me he negado a eliminar a través de los años".

Y así empecé. Me acuerdo de días en el jardín. Una vez a un compañero le saqué la silla cuando se iba a sentar y se cayó y se pegó en la cabeza. Me acuerdo que fue el primer reto fuerte que tuve por alguien que no fueran mis padres. Recuerdo que en el jardín infantil éramos como tres hombres y 30 mujeres, y que nuestros padres nos decían que teníamos todas las de ganar, cuando en ese tiempo pensar en una mujer me daba arcadas.

Me acuerdo de mi primer día de clases. Entraba a las 14.00 y mi mamá ese día llegó tarde a la pega para irme a dejar al colegio (que me quedaba a una cuadra). Que freak... tenía puesto una camisa azul, la corbata recién comprada... y mi vieja me sacó unas fotos a la entrada de mi casa. Mi hermano chico tenía puesto el buzo, porque poco después lo iban a dejar al jardín.

Poco más viejo, existe un momento que presencié y no lo recuerdo. En 1988 mi papá vivía en Argentina y con mi mamá fuimos como tres veces a visitarlos. La segunda vez, cuando llegamos al departamento y se viernon, se dieron un beso. Mi hermano tres años menor se acuerda y yo no. No quiero que esto se malentienda. Mis papás están desde 1989 separados y ambos felices con nuevas parejas (nuevas digo yo. Llevan juntos más de 10 años), pero sería algo lindo de recordar.

Algo de nada

Hablando de momentos y haciendo un pequeño cambio de tema, también me acordé de las canciones que escuchaba en Cuarto Medio. 1999. Año crucial. Viví por primera vez muchas cosas.
Ese año lo recuerdo, básicamente, por la música que estuvo de moda ese año. Todavía me acuerdo de los "hits". No me arrepiento de este amor - Attaque 77. El revelde - La Renga. Believe - Cher. Maria - Blondie. I want it that way - Backstreet Boys.

Y escuchando "Los Momentos" de Gatti (que no me iba a quedar pegado con la canción) termino este post.

"Hasta la vista, baby"

Especialista

2007-06-11T21:37:00.000-04:00

Deben ser muchas las cosas que marcan a las personas. Algunos son músicos, otros deportistas, otros intelectuales, otros cinéfilos, etc., etc. Y justamente pasa por ahí mi problema: soy todas esas cosas, pero en el fondo ninguna.

Ya en colegio me gané el apoyo de Homero Simpson, porque me daba por una cosa a la que me dedicaba al 100%, pero más rápido que la despedida de Pinilla del fútbol, lo dejaba botado para comenzar otra empresa todavía más ridícula. Algunos dirán que es normal, que todo niño siempre está buscando un lugar al que permanecer y probar sus habilidades. Tengo 25 años y sigo prácticamente igual. Claro que han cambiado algunas cosas, pero la escencia es la misma.

A continuación, algunas de las empresas que he comenzado y que, más temprano que tarde, he dejado botada. Trataré de hacerlo cronológicamente, pero han sido tantas que seguro olvidaré más de alguna.

(Cuando lean esto, por favor imaginen de fondo la canción Judy is a punk de The Ramones)

1.- Rapero que no le gusta el rap.

2.- Karateca, hasta que mi Dojo ya no estaba a una cuadra de mi casa.

3.- Especialista en Yo-Yo (nada más que decir).

4.- Músico "sin dedos para el piano".

5.- Futbolista, hasta que el entrenador del colegio me echó del equipo POR MALO.

6.- Profundamente religioso, hasta que comencé a usar mi cabeza.

7.- Ultraizquierdista, hasta que comprendí la frase "el dinero no hace la felicidad, la compra hecha".

8.- Tenista, hasta que el "Chino Ríos" pasó de moda.

9.- Jugador de Roll que jugó mil veces y nunca entendió el juego.

10.- Jugador de Magic, ídem que el punto anterior.

11.- Fanático de la japoanimación (todavía me queda algo de eso).

12.- Jugador de Bowling.

13.- Snowboarder, hasta que comprendí que era irracional gastar 40.000 pesos por cada subida (ya había gastado 600.000 en equipamiento).

14.- Motoquero sin moto.

15.- Corredor de vehículos (especialmente Cuarto de Milla) con un Elantra 1994 que, si tengo suerte, enciende.

Creo que puedo seguir infinitamente. Quizás mi gracia es justamente eso, ser un "maestro chasquilla". O sea, un mar de conocimiento, pero con la profundidad de un metro. En el fondo me hubiera gustado dedicarme a una cosa y hacerla extraordinariamente bien. Ahora no estoy en nada... quizás qué tontera se me ocurrirá más adelante.

Adiós Mekano, nos vemos en el infierno

2007-06-04T21:15:00.000-04:00

Soy nerd y feo. Quizás esa es la base de mi odio por el programa Mekano, que durante cerca de 10 años estuvo en las pantallas chilenas y, como me gusta ir contra la corriente, me niego a sumarme a esa frase cliché que he leído bastante por estos días: "marcó nuestra generación".

Para los extranjeros y marcianos que leen este espacio, Mekano es un programa tipo juvenil, que planteó las bases de las cosas que más detesto en la sociedad actual: el reggaetón y la prensa de farándula (que por algún misterioso motivo insiste en autodenominarse "prensa de espectáculos"). En resumen, el fiel espejo de las mierdas de intereses que tiene el chileno medio.

La historia de mi vida está, aunque parezca contradictorio, íntimamente ligada a la de Mekano. Este programa con figuritas televisivas, que de un día para otro se convirtieron en los "ídolos" de miles de pendejas huecas, me mostraba un mundo al cual yo nunca podría acceder. El de la gente bonita, que se lucía haciendo coreografías con escasa ropa, mostrando un físico que pocos tienen y que, por lo que veía, era básico tener mierda en el cerebro para ser aceptado e idolatrado.

Todo lo contrario a mi forma de ser. El único aburrido leyendo Nietzche y que se pasaba rollos con que las coreografías era la nueva forma del nazismo (todos bailando para el mismo lado como un ejército muy bien entrenado). Cada vez que mencionaba esta idea en un círculo social, las burlas era lo más suave que me llegaba.

Y así fue como en 2001 importaron el Axé. Ese fue mi límite. En las discos y fiestas varias, todos bailaban una coreografía que nunca pude ni quise aprender. Era obvio, ipso facto era excluído. Nuevamente.

De ahí no pararon. Empezaron los rollos romáticos-mulas de los miembros del "team", dando el pie para los actuales Las Ultimas Noticias, Primer Plano, Intrusos, SQP, y toda esa mierda de programas faranduleros que hablan de la vida privada de los "famosillos" que pululan en este frívolo país. Y cómo no decirlo, también fueron el caldo de cultivo del reggaetón, mi enemigo público número uno.

Dicen que este viernes acaba el programa, con un especial que traerá a las antiguas estrellas de Mekano, incluyendo al ex animador José Miguel Viñuelas, a Rony Dance (que cuando apareció el programa ya tenía 35 años), a Fabrizio, etc, etc. Sólo espero que sea una despedida real y no una de las tantas mentiras y falsas ilusiones que durante años nos trajo Mekano.

Guess who's back

2007-05-26T02:34:00.000-04:00

Tres meses ha sido demasiado tiempo. En realidad, ha sido un tiempo prudente para escribir cosas que en realidad necesito sacar de mí, y no sólo rellenar este espacio con líneas sin sentido.

Este post tiene solamente un fin puntual: dar a conocer que estoy de vuelta por el ciberespacio. Me han pasado cosas que, poco a poco, iré compartiendo con ustedes. Siempre desde este cómodo anonimato.

Saludos a todos los que todavía existen y dentro de este fin de semana escribiré algo que los sorprenderá.

Ser alguien

2007-02-24T02:20:00.000-03:00

Estaba con uno de mis mejores amigos, Daniel (más conocido como el Doctor Danny) y nos bajó la nostalgia dentro de nuestro estado etílico. Escuchamos una canción del rapero italiano Jovanotti "Yo penso positivo" y, en una parte, habla de grandes personajes de la humanidad. De esos que han dejado huella. Che Guevara, la madre Teresa de Calcuta, Malcom X, entre otros. Y me bajó un miedo y vacío existencial.

Cuando todas las personas que me conocieron mueran, será como si yo nunca hubiera existido. Quizás dentro de 200 años alguien buscará un artículo que escribí en el diario y verá mi nombre en el crédito. Eso no importará, porque esa persona futurista estará sólo interesado en la crónica que redacté.

No creo en el Cielo ni en la posteridad del alma a la muerte (aunque de corazón me encataría creer). Me gustaría tanto poder hacer algo que quedara a la humanidad... algo que trascendiera a mi existencia, tal como lo hizo Pablo Neruda o Kurt Cobain. En estas horas estoy cumpliendo 25 años y me doy cuenta que, si bien he logrado logros profundos en mi vida, tengo dudas que alguno de ellos dure hasta la posterioridad. Que dentro de 500 años alguien diga "Sí, el Felipe, ese reconocido...". ¿Reconocido qué?

Todo debe pasar por mi ausencia de sentimiento de trascendencia. Soy como soy, a pocas gente le gusta. Querido y odiado, pero hasta ahora una persona más.

Me gusta terminar mis post con una frase para el bronce... esta vez no se me ocurre. Soy mediocre, fome y ordinario. Quizás ese sea mi legado. Ahora entiendo el dicho "peor es nada". Lo que sea, menos nada.

Luna

2007-02-10T13:22:00.000-03:00

El trabajo me tiene absorvido, ese es el principal motivo que me había tenido alejado de los blogs. Pero también existe otra razón: tarde o temprano tenía que llegar a este escrito, que por miedo había querido evitar. Es sobre una persona muy especial, de las que más he querido durante mi corta vida.

Estoy hablando de James Díaz Cassels, mi abuelo, o tata, como a él me refería. Deben comprender muchas cosas, que dudo sea capaz de transmitirlas fielmente a través de las palabras, pero no hay peor trámite que el que no se hace, como dicen.

Siempre fui el regalón de mi tata, cuando yo nací coincidió con el momento en que él jubiló de la RCA. Eso, y tomando en cuenta que hasta ese momento mis otros primos vivían fuera de Santiago, se juntó para que él y yo nos convirtiéramos en "yuntas".

Tengo tantos lindos recuerdos de "Don Jimmy" (como todo el mundo le decía) que al escribir esto no puedo evitar que mis ojos se pongan vidriosos. Me acuerdo que todos los viernes me iba a dormir a su casa y, como un ritual, en la noche partíamos a la Plaza Egaña a jugar la Polla Gol. Aunque yo no tenía la menor idea de fútbol, de todas maneras me dejaba jugar a algunos partidos. Claramente nunca ganamos.

Pero la noche no terminaba ahí. Después nos pasábamos al ginmasio Manuel Plaza y veíamos peleas de box. Yo, un infante, alucinaba con este panorama. También debo confesar que, contra las indicaciones de mis padres, me compraba helados y cuanta tontera se cruzara por mi mente.

Otro de nuestros panoramas consistía en ir a ver al Arrieta Guindo -un equipo como de cuarta o quinta divisón- y éramos de los pocos espectadores que esos partidos tenían.

Pero mi tata era mucho más que eso. Irradiaba una alegría que nunca había visto. Todo el mundo lo quería, tenía amigos muy ricos y muy pobres. Para él, todos los hombres eran iguales. Me contaba sus historias de cuando joven, como por ejemplo que en una ocasión tomó tanta cerveza que tuvo que ir al baño del bar para vomitar. La gracia es que a los cinco minutos estaba sentado en la barra.

Me acuerdo de sus historias de jugador de basketball y de cómo en su casa todos se hablaban en inglés. Esto, porque mi bisabuela nunca se manejó en español. Para que se puedan hacer una idea de la clase de persona que estoy hablando, deben tomar en cuenta, por ejemplo, que hasta los 50 años fumaba 60 cigarros al día. Por no perder una apuesta dejó el vicio para siempre.

Entre sus amistades se encontraba Pachuco, el de la Cubanacana. Y cuando me veía su saludo era "Felipín, cabeza de volantín". O "saltarín", o cualquier palabra terminada con ín que se le ocurriera.

Y así llegamos al verano de 2004, cuando a los 82 años el cáncer le ganó. Nunca me voy a olvidar de ese 6 de enero. Temprano mi papá me llamó y me dijo que, con mi hermano, debíamos ir hoy al hospital porque el tata estaba mal. Cuando llegamos a la puerta de la pieza, en el pasillo estaban todos mis tíos con los ojos rojos de tanto llorar. No me tuvieron que decir nada más.

Entré a la pieza y ahí estaba, rodeado de un extraño olor -que ahora reconozco como el aroma de la muerte-. Lo más fuerte ocurrió en un momento que nos quedamos solos. Casi no hablaba, pero tomó mi mano y me dijo "tengo miedo". Yo le decía que se quedara tranquilo, pero en el fondo yo tenía tanto miedo como él.

Al rato, cuando mi papá me fue a dejar con el Alberto a la puerta del hospital, nos abrazó y se puso a llorar. Era la segunda vez que lo veía quebrarse, la primera había sido en 1991 con la muerte de la tita (mi abuela).

En la noche de ese día iba con Alberto por Avenida Bilbao, cuando sonó mi celular. Era mi papá. "El tata ya se murió" fue lo único que me dijo.

Sin decir nada manejé hasta mi casa, llegué a mi pieza, cerré la puerta con llave y lloré lo más fuerte que pude. Al rato me vino a acompañar la Rocio. Cuando la fui a dejar me dijo "mira al cielo". La luna ese día estaba más llena, grande y luminosa que nunca. Ahí lo entendí, fue el último regaloneo que me hizo. Cada vez que hay luna llena me acuerdo de él, de sus tonteras, chistes e historias, y no puedo evitar sonreir y sentirme afortunado de haber tenido al mejor abuelo que ha existido.

Marcando el tiempo II

2007-01-03T12:15:00.000-03:00

En esta etapa de mi vida la niñez estaba terminando y daba paso a la temida adolescencia. Fue mi último tiempo ante de preocuparme de las espinillas, de las mujeres, de los nuevos pelos que crecían y de esa incontrolable erección que me hizo pasar más de una vergüenza.

Sigamos con las escenas que me marcaron a eso de los fines de los '80 y principio de los '90.

"¡Dragooooo!"

Rocky IV (1985) fue la primera película deportiva que llamó mi atención. Además marcó otro hito, pues fue de las iniciales cintas que vi dedicada exclusivamente para hombres y me empecé a dar cuenta que la diferencia entre los géneros era más profunda y complicada de lo que yo pensaba.

Esta película era "neta" (usando términos de ese periodo), pues el famoso Rocky Balboa tenía pensado retirarse. Sin embargo, una nueva amenaza golpeó su puerta: Iván Drago, el nuevo boxeador de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas (URSS, USSR, CCCP) que era el potencial nuevo campeón mundial. Esto, sumando a que este deportista (una máquina de matar) había asesinado a su amigo Apolo Creed, fueron suficiente incentivo para que Rocky viajara a la actual Rusia a pelear.

Creo que esta película fue la primera que logró lavar mi cabeza. Yo me quedé con la idea de que Rocky era el héroe, que representaba al mundo libre. Mientras Drago era el fiel modelo de ese mundo frío e inhóspito llamado comunismo. Cuando Rocky ganó, todos los soviéticos que habían asistido a la pelea lo apaludieron, lo mismo hizo Gorbachov.

¡Qué mierda! Los gringos usaban hasta a Hollywood como una herramienta de la Guerra Fría. Hace poco volví a ver esta película y la encontré ridícula. En la vida real, "El Semental Italiano" hubiera desaparecido misteriosamente luego de ganarle a Iván Drago.

Cinco hoces y tres martillos.

Batman

Batman (1989) ha sido, desde que tengo uso de razón, mi superhéroe favorito. Ese ambiente lúgubre, el millonario excéntrico y los villanos realmente malos me marcan hasta hoy. No en vano mi gato se llama Bruno, en honor a Bruno Díaz (Bruce Wayne).

Creerán que estoy loco, pero en mi niñez existían días en que realmente me creía Batman. Mis padres me arrendaban el distraz y yo lo usaba todo el día, en mi casa, para ir de compras o de visitas. Los que me veían en la calle debieron haber pensado que me dirigía a una fiesta de disfraces... mejor que no se hayan enterado de la patética realidad.

Aún recuerdo perfectamente la escena que más me gustaba de Batman. Era cuando los tres protagonistas (Batman, Jocker y Vicky Vale) estaban en el techo de la Catedral. El Guasón, magistralmente interpretado por Jack Nicholson, se preparaba a huir en su helicóptero, pero el astuto de Batman le tiró un cable al pie. El otro extremo quedó enganchado en una górgola. El Guasón cayó más de 300 metros y quedó reventado. Notable.

5.428 estrellas aladas.

"Luke, yo soy tu padre"

Star Wars (1973, 1980, 1983) no es actualmente mi película favorita. Pero sí lo fue, y por más años de los que me atrevo a contar. El mundo futurista, las naves espaciales, los extraterrestres, los sables láser, el villano mitad hombre mitad máquina, fueron elementos más que suficientes para despertar una profunda pasión en un niño con pocos amigos, excesiva imaginación y con padres recientemente divorciados.

Me da mucha nostalgia escribir sobre esta saga. Por ejemplo, me acuerdo que mi abuelo me sacaba fotos junto a la tele con escenas de la cinta. Recuerdo también que en el verano me despertaba temprano y pasaba todo el día viendo las tres películas. Esto lo hacía como tres veces por semana durante los tres meses de vacaciones. Es enfermo, no necesito que me lo digan.

Sin duda, los fanáticos y el público en general deben compartir que el clímax de las seis películas que forman Star Wars ocurre cuando Darth Vader le revela a Luke que es su padre. Me acuerdo de una escena de Los Simpson, cuando Homero y Marge acaban de ver El Imperio Contraataca e iban saliendo del cine. Junto a ellos, una cola de cientos de personas que deseaban entrar a ver la cinta. En ese momento, Homero se manda un cometario notable: "Quién diría que Darth Vader era el padre de Luke". La gente que hacía la cola lo llenó de garabatos (mínimo). Me acuerdo y me río.

Infinitas estrellas de la muerte.

Easy Rider

Easy Rider (1969) la vi alrededor de 1990 junto a un tío y la verdad no entendí mucho. A los ocho años, me gustaba esa música rockanrolera y las motos. El contenido de fondo no lo captaba y tampoco me interesaba.

Claro que la he vuelto a ver, más veces de las recomendadas, y cada vez me gusta más. Esta banda de motoristas que recorría los diferentes emplazamientos hippies en Estados Unidos se convirtió en todo el referente de una generación, de la cual me dio no pena no haber sido parte. Las actuaciones del veinteañero Jack Nicholson, Peter Fonda y Dennis Hopper me dejaron boquiabierto y la primera escena, cuando presentan los créditos y aparece de fondo la canción Born to be Wild, aparece cada cierto tiempo en mi cabeza sin que yo la invite.

Finalmente los tres amigos tienen un terrible final en manos de un granjero reaccionario. Si llegara hasta ese punto de mi vida y muriera de esa forma, no tendría duda que una maldición estaba rondando mi cabeza.

Una Harley Davidson del Coco Legrand.

La muerte en el pantano

Si el ratón Fievel sacó mi primera lágrima cebollera, La Historia sin Fin (1984) logró mi primer lloriqueo de angustia. Era muy fuerte ver cómo alguien decidía morir, mientras el amigo intentaba salvarlo. Era una especie de suicidio cinematográfico.

Para quienes no recuerdan, La Historia sin Fin se trataba de un niño llamado Bastián, quien robaba un libro y comenzaba a leerlo en la azotea de su colegio. La trama trataba de un mundo fantástico que se estaba acabando y la última esperanza estaba en un joven llamado Atreyu. Lo cuático es que lo que Bastián imaginaba iba ocurriendo en el libro y, por ende, en este mundo paralelo. De ahí el nombre de La Historia sin Fin.

Eran muchos los personajes que aparecían, tales como el hombre de piedra, la princesa, la nada (lo que estaba destruyendo a este mundo) y Falkor, el dragón blanco (que todo parece apuntar a que realmente era un perro fleto).

La escena que más me marcó fue la muerte de Artax, el caballo de Atreyu, en el Pantano de la Desesperación. En ese lugar te hundirías hasta morir si perdías las esperanzas. Mientras cruzaban el pantano, el caballo repentinamente deja de moverse y comienza a hundirse. Ante esto Atreyu le llora, mientras Artax va muriendo poco a poco. Igual traumática la escena para un inocente niñito como era yo.

2,49 alcachofas.

PD: Para la otra, ya estamos en mi adolescencia.

Marcando el tiempo I

2007-01-02T13:09:00.000-03:00

De todos los artes, el que más ha llamado mi atención es el cine. Es difícil explicar, pero los films son capaces de transportarme a otros mundos, otras vidas y otros sentimientos. Existen personas que logran esto con la poesía, un buen libro o una canción.

Y dentro de las cientos de películas que he gozado en estos casi 25 años de existencia, existen momentos que han perdurado en mí hasta hoy. Esas escenas que se han convertido en un referente para el cine actual y que constantemente son citadas, paradojeadas u homenajeadas en las películas que aparecen cada jueves en los cines locales.

Por eso creo que es necesario hacerle un pequeño homenaje a esas escenas, que duran desde segundos a pocos minutos y que, básicamente, son mi personal máquina del tiempo que me lleva a otras etapas de mi vida.

Sin más que agregar ni dar la lata, les presento las escenas que han marcado mi forma de ver al séptimo arte.

Johnny B. Good

"Mierda, si mis viejos no atinan me voy a la concha de su madre". Algo así tuvo que haber pasado por la mente de Marty McFly cuando estaba en la fiesta "El Encanto bajo el Mar" de la secundaria de Hill Valley en 1955.

Back To The Future (1985) se convirtió en una de mis primeras películas favoritas. Tenía todos los ingredientes que le pueden gustar a un niño de cuatro años: acción, suspenso, ciencia ficción y el Delorean capaz de viajar por el tiempo. Claro que el clímax de la película ocurre cuando el auto viaja en el tiempo luego que lo golpea un rayo eléctrico, pero sin duda el momento en que Marty se sube al escenario y toca la canción Johnny B. Good debe ser el mejor momento de la cinta.

Pero ni hablar que las partes que me traumaron, como por ejemplo que la madre de Marty se le tire y le de un beso. ¿Besar en la boca a tu mamá? No creo que a los cuatro años haya sido capaz de comprender la dimensión de esa aberración.

Cuatro supernovas.

"Tendremos que cruzar los rayos"

Los "Cazafantasmas" (1984) son, lejos, mis héroes favoritos no tradicionales. Cuando era niño soñaba con ser parte de este grupo de cuatro freaks fumadores que lucraban atrapando a cuanto fantasma se le cruzara por delante.

El año que más rayé con esta película tuvo que haber sido alrededor de 1987. Era navidad y yo en cama recién operado de apendicitis. Fui a la casa de mi abuelo para ese festejo y mientras escuchaba a mis primos y hermano jugar por la calle con sus nuevos juguetes, yo acostado viendo los Cazafantasmas. Como estaba tan deprimido, a eso de las 22.30 mi mamá fue a verme y me dijo que el Viejito Pascuero se había adelantado. Me pasó un gran caja, que dentro estaban los cuatro cazafantasmas en juguete. Pasé las 12 viendo la película y gozando de mis nuevas adquisiciones.

Una de las partes que más llamaba mi atención era "el cruce de rayos" que hacían al final y que debía destruir al Hombre de Malvadisco.

3.598.448 estrellas.

An american tail

Con el ratón Fievel tuve mi primera lágrima cinematográfica. Es que la película Un cuento Americano (1986) era lo suficientemente cebolla como para lograr este efecto. Si bien en la niñez no eran más que unos lindos "monos animados", hoy me doy cuenta del profundo contenido social que tenían.

Fievel era parte de los Ratonovich, una familia judío-rusa que partía a América en busca de un mundo mejor, representado por un continente sin gatos. O no recuerdan la canción "Porque no hay gatos en América y las calles de queso son...". Pero al llegar el nuevo continente, se ven forzados a trabajar por un miserable sueldo y a vivir en condiciones de extrema pobreza. Una fuerte crítica a la realidad de los inmigrantes.

Y como todos saben, Fievel se pierde en el camino al continente, tiene muchas aventuras y finalmente se reencuentra con su familia. Hasta hoy si escucho la canción Somewhere Out There me da un escalofrío por la espalda.

Cinco cometas Halleys.

"ET, mi casa"

Esta película es otro ejemplo de lo freak que tiendo a ser. Cuando todos hablan de ET, el Extraterrestre (1982), a todos les aparece una expresión de ternura en su rostro. "Que lindo, era tan tierno". Para mí, este personaje me producía más incomodidades que otra cosa.

Hasta hoy no soy capaz de perdonarle a Spielberg que haya revelado tan poco de la misteriosa cultura de este extraterrestre. Tenía poderes sobrenaturales y usando unos cables y un paraguas era capaz de construir un radiotransmisor que se comunicaba a una distancia de millones de años luz.

No lo sé, pero ET nunca me generó confianza. Bajó del cielo, murió y volvió a la vida. Quizás ET era una nueva versión de Jesús, pero más feo y más chico. Igual siempre soñé con volar en bicicleta como ese niño amanerado.

Dos media lunas.

Grease

Grease (1978) fue un gusto adquirido. Mi madre hasta hoy la encuentra su película favorita y, a mitad de las '80, se consiguió el VHS que me hacía ver con ella una y otra vez. Al principio la odié, pero me di cuenta que si seguía aborreciendo a esta cinta me terminaría por volver loco, así que obligado a gustarme.

Lo que hasta hoy no entiendo es cómo que todos creíamos que esos estudiantes tenían en realidad 18 años. Travolta ya era viejito y tuvo que estar cerca de los 30 cuando grabó la película. Además, todos los escolares eran cantantes y bailarines profesionales. Da lo mismo, igual era buena y las canciones pegajosas.

Tuvieron que pasar años para que comprendiera el significado de la letra "Summer nights". Es notable, el tipo le cuenta a sus amigos que le hizo de todo a la mina que conoció en el verano, mientras que paralelamente la joven cuenta que él era muy tierno, tomaban limonada y se quedaban afuera hasta las 22.00. Más de alguna vez he pillado a un amigo contando una versión moderna de "Summer nights".

Cinco estrellas de Belén.

PD: Para la otra, continuarán mis escritos cinéfilos.

Tú

2006-12-26T01:41:00.000-03:00

Vengo embaladísimo, porque acabo de ver un film que me ha dejado toda la película clarísima. No te contaré cuál es, porque te reirás de mí, pero sí te diré que señala en variadas oportunidades que "un hombre necesita ayuda en el camino". De esta extraña forma, la ayuda me llegó y ahora soy capaz de ordenar mis preferencias.

No tengo dudas que eres la prioridad número uno en mi vida. Por mis reiteradas desafortunadas acciones puede que lo dudes, y no tengo derecho a decirte "estás equivocada", porque probablemente en tu lugar yo sería todavía más radical.

Pero pese a mis repetidos errores, sólo quiero agradecerte por cada segundo que has compartido conmigo en estos casis tres años y cuarto. Nunca comprendré totalmente lo que provocas en mí, pero la verdad no quiero entenderlo. Me basta con esa felicidad que brota en mí cada vez que toco la puerta de tu pieza y me la abres, con esa carita hermosa que no puedo evitar besar y acariciar como un loco.

Amo que seas tan tierna, crítica e inteligente. Amo tu humildad, tu capacidad de adaptarte a cualquier situación. Amo que seas la única que se ríe de mis desubicados y fomes chistes. Amo que hables de "nuestra serie favorita". Amo ver tu foto cada vez que marcas mi celular. Amo imaginar nuestra vida futura junta, con nuestros hijos, con la parejita que tarde o temprano nos va a iluminar cada día de nuestra vida.

Amo que te enojes cada vez que son injustos conmigo, que siempre estés buscando lo mejor para mí. Amo que me trates de hacer cosquillas en el cuello y que te rías de esa forma cuando soplo tu cuello. Adoro tus ideales, tus clases de francés, tus hermosos lunares (obviamente el volantín) y la paciencia que tuviste con mi incómodo problema.

Amo que me busques cada vez que algo importante te ocurre. Amo que me sigas en todas mis extravagantes voladas, tatuaje incluido. Amo que te guste dormir con el ventilador, aunque sea pleno invierno.

Sin embargo, como te dije, tengo actitudes que muchas veces no van de acuerdo a todo lo que aquí te escribo. Nunca cito a La Biblia, pero existe una parte que quiero decirte. Es la Epístola del Apóstol San Pablo a Los Romanos (me puse hasta canuto para escribir). En el 7:19, dice que "no hago el bien que quiero; pero el mal que no quiero, éste hago".

Para mí se acabó hacer el mal. Quiero verte feliz, quiero vernos feliz. Nos queda mucho camino y, si hemos sobrevivido a todo esto, no tengo duda que nuestra relación puede lograr hasta lo imposible.

PD: Sobre la foto, me encanta los recuerdos que nos trae. Y cómo se me iba a olvidar, gracias por enseñarme el sabor rosa. Mi favorito.

Navidad = sociedad de consumo

2006-12-24T08:52:00.000-03:00

Dicen que si tienes una idea, pero ya fue expresada antes magistralmente por otra persona, lo más honesto que puedes hacer es citar al autor y la obra. Eso me pasa a mí respecto a la Navidad. El grupo español Ska-p da la mejor definición que tiene esta celebración, plagada de consumismo y malos ratos.

Sin más que agregar, me limito a transcribir la canción Villancico. Si les interesa, aparece en el disco Eurosis. Más información en el sitio web del grupo: www.ska-p.net

25, ya es Navidad, todos juntos vamos a brindar
Por Ruanda, Etiopía, en Venezuela o en la India
Hoy mueren niños, ¡feliz Navidad!

Navidades de hambre y dolor, ha nacido el hijo de dios
El mesías que nos guía, ofrece su filosofía
Nadie entiende al hijo de dios

Mi familia comienza a cantar, en el ambiente hay felicidad
En compañía vamos a olvidar la agonía de los pueblos
Donde no hay Navidad

Cantemos, hermanos, todos juntos hacia el Vaticano
Suelta prenda, ¡coño!, que mueren niños de inanición
Un negocio millonario con la fe de los cristianos
Que utilizan a Jesús como el perpetuo salvador

Jesucristo era un tío normal, pacifista, intelectual
Siempre al lado de los pobres defendiendo sus valores
Siempre en contra del capital

Crucificado como un animal, defendiendo un ideal
El abuso de riqueza se convierte en la miseria más injusta
De la humanidad

Mi familia comienza a cantar, en el ambiente hay felicidad
En compañía vamos a olvidar la agonía de los pueblos
Donde no hay Navidad

Cantemos, hermanos, todos juntos hacia el Vaticano
Suelta prenda, ¡coño!, que mueren niños de inanición
Un negocio millonario con la fe de los cristianos
Que utilizan a Jesús como el perpetuo salvador

Fue la iglesia la que se lo montó
Y de su muerte un negocio creó
El Vaticano es un imperio que devora con ingenio
Predicando por la caridad

25, ya es Navidad, todos juntos vamos a brindar
Por un revolucionario que intentó cambiar el mundo
El primer hippie de la humanidad

Mi familia comienza a cantar, en el ambiente hay felicidad
En compañía vamos a olvidar la agonía de los pueblos
Donde no hay Navidad

Cantemos, hermanos, todos juntos hacia el Vaticano
Suelta prenda, ¡coño!, que mueren niños de inanición
Un negocio millonario con la fe de los cristianos
Que utilizan a Jesús como el perpetuo salvador

Cantemos, hermanos, todos juntos hacia el Vaticano
Suelta prenda, ¡coño!, que mueren niños de inanición
Un negocio millonario con la fe de los cristianos
Que utilizan a Jesús como el perpetuo salvador

La Navidad, la Navidad, es la sociedad de consumo
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, la Navidad es mentira...
Mentira, mentira, mentira...

Tanto se ha hablado de Jesús: un profeta, el hijo de dios, el primer comunista, un extraterrestre. Yo me quedo con la imagen del revolucionario, que luchaba contra las injusticias, que siempre estaba al lado de los pobres y las prostitutas. Lo único que tengo claro es que si él estuviera vivo hoy, le daría asco el negocio que se ha creado alrededor de su nacimiento.

Everybody be cool, this is a robbery!

2006-12-19T17:07:00.000-03:00

No creo que la escena haya durando más de un minuto, pero sin duda ha cambiado mi forma de pensar y de ver el mundo. Tengo la historia fresca, después de haberla repetido ante familiares, amigos, carabineros y la fiscalía. Quiero compatirla con ustedes, porque por segundos me sentí parte de una película de Quentin Tarantino, pero en un rol que había querido evitar: el de víctima.

Era sábado y la noche prometía. Junto a mi polola nos dirigíamos a la casa de una pareja amiga, que nos esperaba con un mini asado y algo de copete. Nuestra misión era simple, sólo debíamos pasar a comprar una botella de pisco y una bebida grande, lo que hicimos en una pequeña botillería ubicada a pocas cuadras de nuestro destino, en pleno corazón de Santiago.

A las 12.20 de la noche, se me ocurrió la genial idea de pasar a un servicentro para sacar plata y comprar cigarros. Mi polola me iba diciendo que era una mala idea porque era tarde, pero qué tenía. Total, nada podía pasar. Si pudiera volver en el tiempo, le hubiera hecho caso sin pensarlo.

Estacionamos justo frente a la entrada del servicentro y me dirigí al cajero automático, siempre con mi novia al lado. Saqué la billetera, estaba a punto de introducir la Redbank, cuando la cajera me dijo que "está malo, no está realizando giros". Guardé mi tarjeta, volví a meter la billetera en el pantalón, cuando vi a mi polola inmovilizada y, junto a ella, un tipo con una pistola apuntando a mi cabeza.

Nunca me habían asaltado, ni siquiera robado, por lo que todo pareció tan surrealista. El tipo me daba órdenes y yo sólo atinaba a obedecer sin cuestionar nada. Me conviertí en la marioneta de un delincuente.

-"¡Al suelo!"

Me puse de rodillas y levanté las manos.

-"Entrega la billetera sapo culiao".

La saqué de mi bolsillo, se la entregué, y me di cuenta que tenía en su brazo la cartera de mi polola.

-"También el celular sapo culiao".

-"No lo tengo" - lo había dejado en el auto.

-"Entrega todo culiao".

-"Sí te dije que no lo tengo" - le dije mientras palpaba mis bolsillos.

No me había dado cuenta, pero mientras todo esto pasaba, un segundo tipo se había pasado detrás del mostrador del servicentro, para sacar el dinero de la caja, la que se encontraba cerrada.

-"Cagamos, la caja está cerrada, vámonos" - le dijo este sujeto al que me tenía encañonado.

El tipo se dio vuelta, se preparaba para salir, cuando mi polola tomó la palabra y, con una voz de calma que me dejó impresionado, le dijo:

-"Pero saca la plata y devuélveme mis cosas, que a ti no te sirven".

El delincuente la miró, pero siguió corriendo junto a su "colega".

Ese fue el principio de la noche, que prometía diversión y esparcimiento. Mentira, terminamos hasta altas horas de la madrugada en la Comisaría, dando testimonios y haciendo una lista de todas las cosas que nos robaron. Los tipos se vestían como los típicos chicos reggaeton. Ahora tengo otro motivo más para odiar ese desagradable estilo musical.

Meme

2006-12-18T14:07:00.000-03:00

Llevo re poco en el mundo de los blogs, aunque me ha durado mucho más que otros intereses que he tenido durante mi vida, entre los que se encuentra karateca, jugador profesional de Yo Yo, jugador de bowling y muchas otras cosas más, que a las dos semanas ya no me interesaban.

Por eso, cuando leí el post de mi amiga Roxi sobre un Meme, quedé más que intrigado. Y la explicación que da Wikipedia me dejó más metido que un colaless. Según la enciclopedia, Meme es: “según las modernas teorías sobre la transmisión de la cultura a las nuevas generaciones, la unidad mínima de transmisión de la herencia cultural. El neologismo fue acuñado por Richard Dawkins, debido a su semejanza fonética con el término gen (introducido en 1909 por Wilhelm Johannsen para designar las unidades mínimas de transmisión de herencia biológica) y, por otra parte, para señalar la similitud de su raíz con memoria y mímesis.”

En fin, por lo que he logrado captar, el Meme es algo así como un dato sobre tu persona, que puede entregar al resto más información de lo que aparenta ser.

Entrando de lleno a esto del Meme, consiste puntualmente en "coger el libro que tengas más cerca (no el que te guste más), ve en la página 123, ve a la quinta frase, y transcribe el texto, cita autor y obra”.

Démosle entonces:

"Para entretenerme, además de los baños, recurro a las siestas. Leo poco, no me puedo concentrar. Las ficciones ajenas no me interesan; con mi realidad tengo de sobra. En ocasiones, cuando salgo a caminar por los bosques, hablo. Me hablo. Tarareo canciones. Canciones en español. Recito sus estrofas. Ocupan mi mente, me mantienen activo. También escribo. Recurro a mis recuerdos. Aquí no hay mucho que contar. Es una dimensión que no vale, que no afecta.
No como en el pasado".

Libro "Por favor, rebobinar", de Alberto Fuguet.

Todavía me acuerdo cuando compré este libro. Fue cuando tenía 20 años y paseaba por la feria artesanal de Viña del Mar, la que se encuentra al lado del Muelle Vergara. Recuerdo que era verano y que ese pequeño local de libros usados era el único puesto que no tenía público. Yo me acerqué y fue el primer libro que vi. No tuve que buscar más, inmediatamente lo compré.

Justo un año atrás, el verano del 2001, me había leído Mala Onda. El libro me encantó, pese a que muchos de mis amigos detestan a Fuguet. El personaje de Matías Vicuña me dejó intrigado, pues ese joven de 17 años ya había vivido mucho más que yo. Sus experiencias eran "totales" y representa a ese rebelde que todos alguna vez aspiramos a ser.

Reventado, pero "cool", así es Matías. Tenía todo el mundo a sus pies, pero no le importaba. Quedé pegado con el libro y, cuando un cercano me comentó de la existencia de "Por favor, rebobinar", sólo supe que debía ser mío. "Es como la continuación de Mala Onda", me dijeron.

Es verdad que Matías Vicuña no aparece en este libro, pero sí algunos de sus compañeros de colegio e incluso lo nombran un par de veces (a todo esto, "Por favor, rebobinar" está ambientado como 10 años más adelante de Mala Onda).

Recuerdos.... en fin, se supone que este Meme se lo debo pasar a cuatro personas. Espero que sigan con la cadena, porque la encontré bastante interesante.

Se lo paso a:

Una mujer con sombrero
Daniel de Witt
Socióblogo
Sólo Adán

Catarsis colectiva

2006-12-16T21:08:00.000-03:00

No me considero un fanático del fútbol y la verdad es que no lo soy. No tengo idea cómo van los múltiples campeonatos europeos, no sé el nombre de todos los jugadores de la selección chilena y tampoco estoy al tanto de las novedades del campeonato nacional.

No quiero dar la lata como esas personas que sólo saben hablar del fútbol (a quienes detesto), pero sí contar una experiencia que está íntimamente ligada con este deporte.

Soy de Colo Colo y, si bien nunca he sido un gran fanático del equipo, sentí que no podía perderme la final de la Copa Sudamericana y ver al Albo -inculcado por mi querido abuelo- salir campeón de América, como alguna vez lo fue en 1991.

Por eso junté los 20 mil pesos necesarios para pagar Tribuna Andes y, acompañado de un amigo, partimos rumbo al Estadio Nacional a eso de las 18.00 del miércoles 13 de diciembre.

Como era de esperar, el estadio ya estaba repleto de punta a punta a la hora que entramos, por lo que tuvimos que quedar muy cerca de la cancha. Como suele ocurrir en los estadios, nos hicimos amigos de diversas personas, dando lo mismo la edad y grupo económico. Lo mejor para matar el tiempo era conversar, reirnos de cualquier situación anécdotica que pudiera pasar y contar la celebración que teníamos pensada para la noche.

La hora avanzaba y ya se acercaban las 21.30, hora del inicio del partido Colo Colo - Pachuca. El estadio poco a poco se comenzaba a transformar en una gigantesca masa homogénea, en que todos gritábamos por Colo Colo, que a esa altura todos sentíamos que "era lo más grande del mundo". El corazón se aceleraba y cuando los jugadores salieron a la cancha, la fiesta de desató.

Todos gritamos de alegría, la euforia era total y se desencadenó una verdadera catarsis colectiva. Los fuegos artificiales alumbraban la noche y cientos de las banderas de Chile y Colo Colo flameaban como si se trataran de miles de hojas de un árbol movidas por el viento de otoño. Ese solo momento valió los 20 mil pesos que costó la entrada. Y durante los 53 minutos en que fuimos campeones de América, pareciera que ningún problema era lo suficientemente grave como para opacar la alegría.

Pareciera ser que todos tus sentimientos de alegría se retroalimentaban con las otras 70 mil personas presentes en el lugar y todo se convertía en un espiral de júbilo que se prolongaba hasta el infinito.

Todos sabemos lo que pasó. Perdimos. No voy a hablar de las irregularidades de la defensa, de que los jugadores estaban cansados, de la dependencia de Matías Fernández o de la maldición del Estadio Nacional. Ese día me fui triste a mi casa, pero ahora, más frío, me quedo con la imagen de la gente feliz. De los niños, los padres, los ricos y los pobres abrazándose por una felicidad en común. Una verdadera catarsis colectiva.

PD: La foto la tomé desde mi celular a los pocos minutos de haber llegado al estadio.

La herencia del dictador

2006-12-13T12:27:00.000-03:00

No quiero pecar de monotemático, pero creo que la muerte del dictador Augusto José Ramón Pinochet Ugarte ha marcado uno de los principales hitos de nuestro país, quizás comparado en importancia al triunfo de los partidos de la Concertación por el No el 5 de octubre de 1988.

Es cierto que han pasado otras cosas mucho más importantes, pero tomando en cuenta que nací en febrero de 1982, deben ser de las más trascendentes que he vivido.

Como pudieron ver en mi post anterior, aborrezco la figura de Pinochet. Principalmente porque mi familia vivió en carne propia la represión de la dictadura y, además, porque desde niño me inculcaron el amor por la libertad y la democracia, que es justamente lo contrario a lo que representa el fallecido dictador.

Entrando de lleno al tema de mi post, viendo las noticias me encontré con el mejor ejemplo de la semilla de odio que plantó Pinochet. Se trata de Luz Guajardo, una viñamarina de 33 años, quien fue uno de los ejes noticiosos de estos días. El día que Pinochet fue internado en el hospital, golpeó a un ciclista que habló contra su "Tata" y le tiró una botella de agua al ex comandante en jefe del Ejército Juan Emilio Cheyre, además de gritarle "traidor". ¿El motivo? "El ha hecho todo contra el Ejército. En vez de luchar por una ley de anmistía por los militares, no se la jugó y dejó que ellos se pasearan por los tribunales", fue lo que indicó en esa oportunidad (así de cara de raja).

Pero Luz no paró ahí. El día de la misa de Pinochet, unos obreros le gritaron al dictador "asesino". La respuesta de la mujer fue tomar un palo y empezar a destruir la oficina del edificio en construcción ubicada en las cercanías de Escuela Militar. Y que alguien se atreviera a detenerla, pues no tenía problemas en golpear con ese trozo de madera a otro ser humano.

Claramente estamos hablando de una persona enferma, que es capaz de demostrar un profundo odio sólo porque, a su juicio, Pinochet no estaba recibiendo los honores que se merecía. Con Luz Guajardo, se puede observar la verdadera herencia de Pinochet, que es una estela de odio e intolerencia. Finalmente, fueron los seguidores del dictador quienes más destrozos y vergüenza dieron al país en los días del entierro del asesino.

No les bastó con dañar a otros chilenos, sino que agredieron a una periodista española cuando hacía un despacho en vivo, sin provocación previa. Esa imagen dio la vuelta al mundo, y me alegro, para que todos puedan ver la clase de gente de la que estamos hablando.

La otra cara de la moneda

Los seguidores de Pinochet dirán, para defenderse, que los de izquierda también han generado múltiples desórdenes, tanto en tribunales como en la vía pública. Yo les respondo que esas personas están luchando contra quienes asesinaron y torturaron a sus esposos, padres e hijos. ¿Se puede comparar? Creo que no. El odio nunca es bueno, pero estos militares se lo han buscado.

Los familiares de Detenidos Desaparecidos y de Ejecutados Políticos se han organizado y no sólo aparecen para las manifestaciones, pues también han realizado variadas actividades culturales, a las cuales he asistido y simplemente no he podido evitar llorar. No me imagino perder de esa manera a un familiar y, si así fuera, no les quede duda que sería de los principales seguidores de los asesinos.

Uno cosecha lo que siembra. En el caso de Pinochet, ahora se están viendo los frutos, como por ejemplo Luz Guajardo.

Carta abierta a Augusto Pinochet

2006-12-11T02:54:00.000-03:00

Augusto:

En estos momentos te deben estar haciendo la fiesta de bienvenida. Entre los invitados deben estar Stalin, Franco, Hitler y otros tantos. Así será tu nueva vida en el infierno, mejor que te vayas acostumbrando a tus nuevos compinches.

Por fin yo y Chile tenemos algo que agradecerte: que hayas muerto. Finalmente podremos librarnos de tu imagen bestial que por más de 30 años nos atormentó en la vigilia y en el sueño. No te bastó con demacrar la democracia y nuestra Constitución, sino que tuviste que dividirnos. Tus macabros actos hicieron una muy profunda herida en nuestro país, que hasta hoy tenemos abierta y sangrante. Quizás debe ser una de tus pocas entretenciones en la tierra de Satanás, ver como nos peleamos entre compatriotas.

No te bastó con robarnos nuestra alegría y espontaneidad, sino que tuviste que apoderarte además de nuestro dinero. Cosa que descubrimos con la investigación del caso Riggs (¿te acuerdas de Daniel López?). Ya a todos nos parecía extraño que una persona con el sueldo de presidente y de comandante en jefe del Ejército tuviera tus autos, tu mansión en Lo Curro, tus parcela Los Boldos y tantas cosas más.

Creo que ni siquiera vale la pena seguir escribiéndote líneas. Espero que puedas pagar en el más allá todos los horrores que cometiste, ya que aquí no fuiste lo suficientemente hombre para enfrentar a la justicia.

En resumen, eres un asco de ser humano.

Mis saludos, Sólo Felipe.

Necesidades

2006-10-31T13:23:00.000-03:00

Casi un mes me demoré en actualizar mi blog. Me pasaron muchas cosas que no viene al caso contar, pero necesitaba ordenar mi vida antes de tener la inspiración y valentía para poder escribir aquí nuevamente.

Tengo muchas ideas interesantes de posts, pero en este escrito puntual no voy a tocar ningún tema en especial. Simplemente no me da la gana.

¿Por dónde empezar? Lo más lógico que sea por el comienzo. Hace poco menos de un mes estuve a punto de perder lo que más adoro en mi vida. Y por una tontera mía, por una pendejada que me impedía crecer como persona. ¿Por qué tenemos que valorar realmente lo que queremos cuando estamos a punto de perderlo? No lo sé, pero sí sé que las vi difíciles. Gracias a dios, los espíritus, arcángeles, buda, johvá, maradona (o cualquier ser supremo que crean) pude mantener a mi novia conmigo. Y ahora estamos mejor que nunca... un segundo aire como dirán algunos.

Y el blog... en este espacio uno puede ser lo que es o lo que quiere ser. Total, somos sólo palabras que pueden ser manipuladas como mejor nos parezca. En un comienzo me las quise dar de algo superior a lo que soy, luego mi ser salió a flote y, por ejemplo, en el post Escéptico, me di cuenta que mis puntos de vista pueden ser repudiados por mucha gente. Eso me gustó.

Y fue en esos momentos, al leer mis palabras y ver que mi verdadero ser aflotaba desde lo profundo de mi inconsciente, que me di cuenta de la triste realidad: no tengo idea quien soy. Un mar de contradicciones y matices. Por ejemplo, mi niñez está prácticamente borrada de mi memoria... les puedo confidenciar que cuando era chico mis padres se separaron. Nunca supe bien el motivo y hasta hoy me es incómodo preguntar. Lo que sí sospecho es que tiene relación con mis escases de recuerdos de aquella época.

No sé... quiero desahogarme y me siento mucho más aliviado en escribir estas líneas. Les sigo dando la lata, y si no quieren seguir leyendo a este enrollado, los libero sin culpa de estas grises líneas.

Y hoy es el famoso Halloween. El año pasado tiraron huevos a mi casa porque les dije a los niños que no siguieran esa rídicula tradición gringa y, además, que no pensaba darles dulces. Algo me dice que mañana en la mañana volveré a limpiar los huevos secos en la puerta de mi residencia. Porque me niego rotundamente a ser parte de este juego comercial. Es increíble como las grandes empresas juegan con los niños en crearles necesidades falsas y, los pobres padres, tienen que seguir el juego por el miedo de crear un trauma irreparable a sus adorados retoños.

Tengo un post que mañana voy a subir... por ahora me bastaba con desvariar un rato y, sencillamente, escribir lo primero que se me viniera a la mente. Dicen que escribir libera el alma, lástima que yo no tenga una.

Apología a Santiago

2006-10-04T13:26:00.000-04:00

Por lo que he visto, la gran mayoría de los santiaguinos aborrecen su ciudad. La encuentran una orbe aburrida, gris, sin vida y estresante. Yo, como defensor de las causas perdidas, tengo que salir en auxilio de esta gran ciudad, toda una metrópolis para Sudamérica y el mundo.

La idea se me vino a la cabeza luego que pasara, por enésima vez, a visitar los patios del Palacio de La Moneda. Mientras me daba vuelta para tirar una moneda en la fuente de los deseos santiaguina, me di cuenta de la cantidad de extranjeros que se encontraban conociendo la casa de gobierno. De hecho, uno de estos turistas (gringo por donde se le viera) preguntaba impresionado cómo era posible que la Presidenta se encontrara trabajando a sólo unos metros de él. Por lo que escuché, acercarse a la Casa Blanca era prácticamente imposible.

Y, desde el fondo de mi ser, nació un sentimiento de ternura hacia esta ciudad que me ha albergado durante toda mi vida. Todo el odio que sentía por el mal llamado "Santiasco" se convirtió en una verdadera admiración y, con sorpresa, noté que en realidad despreciaba la ciudad sólo porque era lo "políticamente correcto". Todos los santiaguinos hablan constantemente de lo genial que es la vida en el campo y en la playa. Yo, como buen Contreras, no cambio por nada la vida en esta orbe.

Sin haber investigado en profundidad, Santiago de Chile debe ser la única metrópolis del mundo en que si viajas una hora y media hacia el poniente tienes el mar y si viajas el mismo tiempo hacia el oriente tienes la montaña y los centros invernales.

Esa montaña, la Cordillera de Los Andes, nos sorprende cada día levántándose como un apoteósico monumento de la naturaleza que, además de regalarnos su belleza, nos sirve como una gigante brújula, siempre indicándonos hacia donde queda el norte.

Como gran ciudad que se respete, siguiendo la línea de París y de Londes, Santiago tiene un río que la recorre entera. Está bien, el Mapocho dista de ser esos inmaculados ríos europeos, pero para América Latina no está nada de mal (tampoco nos pongamos exigentes).

Es cierto que tenemos un problema de smog (parece que Pedro de Valdivia no fue lo suficientemente visionario), pero cualquier metrópolis que se respete tiene que tener una dosis de este contaminante. Es cosa de ver a Londres o a Los Angeles, California. Otros me dirán que existen poblaciones donde la pobreza es vergonzosa. Yo les respondo que es un mal inevitable de toda gran ciudad... parece que no conocen las Villas Miseria de Buenos Aires o las banlieue de París.

Tenemos carreteras interurbanas dignas de cualquier nación desarrollada y, si bien el transporte público nos produce más de algún dolor de cabeza, no es menos malo que el de algunas ciudades que tendemos a admirar, por ejemplo Nueva York.

Y así podría seguir llenando líneas y líneas... fuente de inspiración de artistas, sus cerros San Cristóbal y Santa Lucía, el Parque Forestal, la bohemia (aunque limitada) vida nocturna, una cultura envidiable y los mitos y leyendas urbanos (que merecen post a parte). Además, somos uno de esos destinos turísticos denominados "exóticos".

Quizás esta orbe no sea la óptima ciudad para vivir, pero es nuestra. Si me hubieran dado a elejir, yo hubiera pedido nacer en Santiago de Chile.

Preguntas y respuestas

2006-10-01T13:34:00.000-04:00

-¿qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?

-claro que vale la pena

-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?

-claro que vale la pena

-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?

-es evidente que sí
que no
que vale la pena

-pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará

-tal vez no valga la pena

-no llores

-estoy riendo

-no nazcas

-estoy muriendo

Poema de Nicanor Parra.

Son demasiadas las cosas horribles que vemos en este mundo y que pasan a ser parte de nuestra vida cotidiana y, lo peor, dentro de nuestro letargo comienzan a ser aceptadas. Sólo por citar algunos ejemplos: la guerra, el hambre, la injusticia, la opresión, la censura, el racismo, la pobreza, la discriminación (son tantas que llega a darme vértigo).

Por más que tratemos de hacer la diferencia, quizás el hombre es malo por naturaleza y una y otra vez caerá en estas aberraciones.

Hay días en que me despierto y, al igual que este poeta, me pregunto si valdrá la pena.

El agente secreto y yo

2006-09-27T12:54:00.000-04:00

El sábado, producto del aburrimiento y por la insistencia de mis amigos, fui a una discoteque ubicada en el sector poniente de Santiago, específicamente en plena ruta 68. Me cargan las discos, esa es la verdad, y sólo las puedo soportar si estoy acompañado de mi polola. Pero por ser una ocasión especial, acepté la invitación y ahí estaba, a las 12.50, listo para entrar a la Aeropuerto, living non stop.

Como era de esperarse, fue un bodrio la experiencia. Mis dos amigos estuvieron gran parte de la noche buscando mujeres para bailar y yo sentado en la barra, analizando este mundo que me era tan ajeno, cuando cinco años atrás no concebía un fin de semana sin pasar por una discoteque.

Y en eso estaba, cuando un compadre que se hizo llamar Alonso se sentó al lado mío. Me saludó y acto seguido me invitó una roncola. Para no ser descortés (y porque tenía sed y nada de dinero) le acepté la invitación. Ese fue el comienzo de una de las conversaciones más bizarras que he tenido en mi vida.

-Ya no aguanto más, tengo que contarte una cosa -me dijo este sujeto en notorio estado de ebriedad-. Yo vengo del sur, de Temuco, y todos creen que soy temporero, pero eso es sólo mi fachada.

El tipo, que debió haber tenido cerca de 30 años pero que tenía la cara más carreteada que alguien de 50, continuó con su confesión, mientros yo lo miraba perplejo.

-La verdad es que yo trabajo en un organismo de seguridad del gobierno, pero ahora ando de franco y te lo quería contar, porque estoy chato de mentirle a todo el mundo.
-¿Organismo de seguridad? -le dije yo, con una notoria cara de sorpresa- ¿Trabajas para el Ministerio del Interior, para la ANI (Agencia Nacional de Inteligencia), para Carabineros, para Investigaciones?
-No compadre, nada de esos. Es secreto y dependemos directamente del Presidente de la República. Yo trabajo en Temuco, pero tenemos oficinas en todas las regiones de Chile. Ahora nuestra preocupación son los anarquistas que ponen bombas, pero en estos momentos no estoy ni ahí, ya que ando de vacaciones a la fuerza.
-¿Qué te pasó?
-No te puedo decir más, pero necesitaba a alguien a quien contárselo. Ahora vamos al baño que quiero buscar algún estupefaciente... porque mi pega no es detener a los traficantes. De hecho acá en la disco he visto a hartos policías, pero sólo nos pegamos miradas ya que no me pueden saludar. Acuérdate que nadie puede saber mi identidad.

Y así, el tipo se paró en dirección al baño. Yo sin duda lo seguí, atraído por este extraño personaje que me hablaba de cosas demasiado cuerdas y demasiado incoherentes. En el baño, "Alonso" conversó con cada una de las personas que estaban en el lugar, en busca de su preciada droga. Como era de esperarse, nadie le dio nada a este ser más curado que el Che Copete y Ruperto juntos.

Salimos del baño, él con una clara cara de decepción y yo cada vez más intrigado. Fue hacia una mesa y saludó a tres mujeres y dos hombres que ahí estaban sentados. Ellos son mis primos de Santiago. Si ellos supieran en lo que trabajo de verdad se cagarían, me contó después esta versión chilena del agente 007.

Más prendido que nunca, "Alonso" fue hasta la pista de baile. Nuestra misión era ahora comprar otro vaso de ron, auspiciado por este agente de seguridad del país. Mientras caminaba detrás de él, entre la gente y la oscuridad del lugar, lo perdí de vista. Al rato me encontré con mis amigos y volvimos a la casa. Les conté la experiencia y su único comentario fue "el hueón jugoso".

Y de esa forma terminó mi vivencia con el agente secreto. ¿Será que me encontré con un tipo más loco que Robert de Niro en Taxidriver o que de verdad vi la punta del iceberg de este ultrasecreto organismo de seguridad que tiene el país?

Si bien no tengo la respuesta, me inclino por la primera opción. Al menos, hasta ahora no me han intervenido el teléfono y no he visto ningún auto que me siga... eso espero.

Escéptico

2006-09-24T22:42:00.000-04:00

Hace pocas semanas estuve en una reunión de conocidos. La idea era juntarse para conversar de diversos temas y, como a mí me encanta debatir, no dudé en asistir. Entre cerveza y cosas para picar, se tocaron los más variados asuntos, hasta que llegamos a uno que llamó especialmente mi atención: una de las presentes aseguró que el otro día había sentido un fantasma.

Y como estos prenden con agua, todos comenzaron a relatar sus experiencias paranormales. Que el otro día sentí que alguien me tocaba los pies en la cama, que en el piso de arriba se sientes ruidos extraños, que a mi amigo se le apareció su abuelita muerta y que en un sueño me habló Kurt Cobain.

Después de debatir durante toda la noche, por primera vez me callé. La verdad es que encuentro tan ridículas a las personas "espirituadas" con los fenómenos paranormales, que pienso que sencillamente no se puede debatir con ellas. Y por favor, seamos honestos, en el fondo todos sabemos que las historias de fantasmas no existen y quienes aseguran tener contacto con el más allá sólo lo creen porque su vida real es tan insignificante que tienen que inventarse realidades fantasionas.

Quizás quienes ven a los fantasmas sufren esquizofrenia y no se la han tratado, ¿por qué no?

He conversado largamente sobre este tema con diversas personas y todos me dan la misma ridícula e inverosímil explicación: existen individuos que tienen más desarrollados ciertos sentidos y les permiten ver las cosas que para nosotros, los simples mortales, son imperceptibles. ¡Por favor! Ya no estoy para que me traten como un niño chico. He dormido en camas donde personas han muerto e incluso pasé una noche completa en el Cementerio General, y nada.

En mis 24 años de existencia nunca he sentido nada "sobrenatural" y, por lo tanto, pienso firmemente que no existe otra realidad más que esta. Y si es que llegara a existir, nunca lo sabremos en este mundo. Así de simple.

Si se tratara de un tema real, ¿cómo es que ninguna ciencia seria se preocupa de este fenómeno? Y más aún, cómo es que en más de 7.000 años de historia humana nadie ha podido probar con certeza la existencia de estos seres que vagan por este mundo.

Amigos videntes, paren de preocuparse de estas banalidades y comenzemos a tomar en cuenta las cosas serias de esta vida como, por ejemplo, hacer que la plata dure hasta fin de mes o que existan niños que mueren de hambre.

Muerte del "Indio Juan": ¿Un delincuente menos o una víctima de la sociedad?

2006-09-20T21:44:00.000-04:00

Quizás son pocas las personas que actualmente saben quien es Juan Mujica Hernández. Este hombre, de 43 años, fue uno de los delincuentes más buscados del país, por el grado de agresividad que presentaba en cada delito que perpetraba. Otro hecho llamó la atención: su inusual apodo de "El Indio Juan".

Y tal como vivió fue como murió. Cerca del mediodía de hoy estuvo involucrado en una riña de presos del penal de San Miguel. Y Mujica sacó la peor parte: una puñalada en el cuello y dos en el tórax. Heridas suficientemente profundas para darle muerte en menos de dos horas. La investigación ha arrojado preliminarmente que el crimen habría sido por un ajuste de cuentas.

"El Indio Juan", criado en la población San Gregorio de La Granja, es el ícono de la reincidencia de los delincuentes. Su primera detención fue por vagaje en las calles, cuando tenía 14 años.

De ahí para adelante Mujica no paró. Una vez tras otra caía por diferentes delitos de gravedad, tales como asaltos y amenazas. Sin embargo, nunca se le pudo acusar porque no existían testigos. Y es que quienes veían a "El Indio Juan" cometer un ilícito sabían que tenían que callar, porque Mujica no perdonaba a los soplones. Entre sus múltiples técnicas para escapar de la policía y no ser reconocido estaba incluso disfrazarse de mujer.

No fue hasta 1998 cuando Mujica realizó su primer asesinato. La víctima fue su socio de delitos, que según "El Indio Juan" lo había delatado. Si bien Mujica sólo fue procesado por dos homicidios, la policía está segura que fueron al menos seis.

Entre otras de las "famosas" que se mandó el delincuente ocurrió en la población San Gregorio, en un partido de fútbol, cuando ingresó a la cancha realizando una serie de disparos frente a medio centenar de personas. En dicha oportunidad, asesinó a dos individuos.

Después de 2002 Mujica desapareció. Se rumoreaba que trabajaba solo y que lo hacía de bajo perfil. Del "indio" se volvió a saber en agosto de 2005, cuando su hijo Juan Hernán se suicidó luego de asesinar a un carabinero. En esa ocasión, Mujica incluso se dio el lujo de anunciar una querella contra la policía uniformada.

Exactamente dos meses después, "El Indio Juan" ingresó a una casa con una pistola y un revólver disparando contra una familia que había iniciado una acción judicial en su contra, a una cuadra de la 13ª Comisaría de Carabineros de La Granja, siendo finalmente reducido por uno de los moradores. Ese fue el último día en que Juan Mujica pisó una calle como una persona libre.

En una entrevista realizada poco después de la muerte de su hijo, Mujica indicó que le decían indio porque nunca había aprendido a leer ni a escribir. Incluso dijo "míreme bien, parezco español".

Creo que uno de los grandes méritos de Mujica es haber llegado a los 43 años. Este pistolero, conocido como un "choro" dentro del mundo del hampa, se caracterizaba por no tener miedo. Por su forma de vivir, "El Indio Juan" tuvo que morir muchos años atrás.

Con la muerte de "El Indio Juan" muere uno los grandes mitos de la historia policial chilena. ¿Era realmente malo o sólo fue el resultado de un hombre que nunca tuvo la oportunidad de formarse y encontró en la delincuencia una vida mejor?
Yo no sé... pero me quedo pensando.

Balance del 18: + guata y - plata

2006-09-19T17:35:00.000-04:00

Un borracho llega a su casa, llama a su mujer y le dice:
-Cariño, ¿tú sabes contar?
-Si.
-¡Pues este 18 no cuentes conmigo!

Se dice que, en promedio, los chilenos subimos tres kilos en las fiestas patrias y que gastamos alrededor de 45 mil pesos en asados, fiestas y copetes varios. Ahora, en la noche del 19 de septiembre, debo decir que me he portado como un buen compatriota: el pantalón lo siento más apretado y mi billetera está notoriamente más liviana.
Y vaya que estuvo rudo este 18. Dejé mi paso por dos fondas y una fiesta, todas las tardes estuvieron dedicadas a la toma insaciable de cerveza y llegué todos los días a altas horas de la madrugada a mi casa. También parece que la chicha hizo su clásico efecto, porque ahora ando medio enfermo del estómago. ¡A qué no! Ningún chileno que se respete puede llegar hasta las finales de las fiestas patrias sin que su organismo quede, al menos, parcialmente resentido.
Creo que el único día que me porté como un caballero fue la salida a las fondas del Parque Mahuida, en La Reina, la noche del sábado. Tuve que andar de chofer, porque mi polola y mis amigos querían tomar como dios manda. Estuve relegado a tomarme sólo tres vasos de chicha, pero lo mejor fue el compadre que estaba en la mesa continua. Era el típico curaito simpático de las fondas. Iba de mesa en mesa bromeando con las personas. Mientras los ingenuos reían, él les tomaba la chicha, las piscolas y les comía las empanadas. Al rato, se cambiaba de mesa y hacía el ritual nuevamente. Debió comer y tomar más que todos y sin pagar un peso. Simplemente notable.
La salida del 17 fue la más tóxica de las festividades, tanto que ni siquiera fui a una fonda. Por esas cosas del destino terminé en la fiesta del Cine Arte Alameda, escuchando grupos alternativos y con incipientes ganas de lanzar todo lo bebido por la boca (creo que se entiende claramente a lo que me refiero). Al final, y solamente de odioso, me vine con un amigo en micro a mi casa. Tuvimos que avisarle al micrero la parte a la que íbamos y él nos despertó cuando llegamos, porque apenas mi trasero tocó el asiento del bus Morfeo me reclamó para sus reinos.
Ya el 18, todavía medio entonado a eso de las 13.00, fui al asado-fonda del trabajo de mi suegro. Pese a todo, me porté como un caballero (eso espero). Con mi polola y mi cuñado (quien había estado conmigo la noche anterior) se nos ocurrió elevar un volantín. Cómo habremos estado de "claritos" que no corría nada de viento e incluso llovía. Pero igual tratamos de elevarlo como 25 veces, hasta que el dichoso volantín se rompió y el carrete de hilo quedó mas enredado que orgía de lombrices.
Después de una tarde de cervezas, fuimos en la noche a las fondas del Parque O'Higgins. Eramos una patota de ocho personas y, después de deambular por el lugar, decidimos entrar a una fonda que tenía la foto de Salvador Allende en el ingreso.
Quiero aclarar que yo no soy cuico y no tengo nada contra la gente humilde, pero esta fonda era demasiado CUMA o FLAYTE, como ustedes prefieran. En la mesa continua a la nuestra, bailaba una pareja de treintones, en que el baile consistía en puntearse y correrse mano. De fondo música tropical y reggaeton y más encima me jotearon a la polola como 20 veces. El trago era carísimo y cuando tratamos de meter a la mala la chicha comprada afuera, nos pillaron.
Yo estuve allá el año pasado y no estaba tan flayte, ¿qué habrá cambiado? Quizás cambié yo y ahora me he puesto más viejo y exigente.
Y ahora estamos a 19, terminando las festividades. Creo que enderezaré un poco el camino, porque como dije antes, estuvo rudo el asunto.
Y sólo les puedo decir una cosa... nos vemos en Año Nuevo!!!

Yo pecador

2006-09-17T17:06:00.000-04:00

Yo confieso ante Dios todopoderoso,

y ante ustedes hermanos,
que he pecado mucho de pensamiento,
palabra, obra y omisión.
(Extracto de oración Yo pecador)

Me declaro culpable. He pecado cada vez he podido y no he cumplido con ninguno de los 10 mandamientos.

Y la verdad, no me puede importar menos. Porque yo, a partir de los 16 años, abandoné la religión católica y me convertí en un agnóstico.

¿Eso me hace peor persona? No lo creo. Conozcos muchos católicos que realizan actos horribles y a muchos agnósticos que son respetuosos y amables.

Y la verdad es que orgullosamente he ido contra algunos principios del dogma cristiano.

En primer lugar, considero igual de válida cualquier postura que tenga el ser humano. Si una determinada persona no piensa igual que yo, igual puede optar a mi respeto y la puerta no se le cerrará de frentón.

Otro punto es que no defiendo el celibato hasta la noche de bodas, como tampoco que los curas no puedan tener relaciones sexuales hasta el final de sus días.

Estas lineas quieren dejar en claro que yo no pienso que tenga la verdad absoluta. Por eso escucho atentamente a todas las personas que tengan algo que aportarme (leer en este caso) y todavía, a los 24 años, me considero una persona-esponja. Es decir, absorbo cualquier idea o pensamiento que me llega y, después de una reflexión personal, decido independientemente que grado de credibilidad le doy a esa información.

En verdad, da lo mismo lo que yo piense o cuales sean mis principios. Lo importante, pienso, es saber respetar a todas las creencias y darles el espacio que merecen dentro de este mundo.

Pero, aunque pareza una paradoja, en este lugar no se aceptan pensamientos fundamentalistas ni prejuiciosos. Creo que personas así simplemente no valen la pena y no podrían entregarme nada que me hiciera crecer como persona.

Estas palabras no nacen en vano. Vienen como una respuesta a las detestables y desafortunadas frases dichas por el Papa de la Iglesia Católica, Benedicto XVI, respecto al pueblo Islam, donde prácticamente los trató de terroristas.

Ratzinger: tú no tienes la verdad, eres sólo un ser humano igual que yo. Basta con tu soberbia, que millones de personas en el mundo creen en ti y, lamentablemente, siguen tu ejemplo.

Idealista

2006-09-16T02:33:00.000-04:00

*Este fue un trabajo que hice para la universidad cuando estudiaba periodismo. El profesor que me lo corrigió -el cual no viene al caso nombrar- me evaluó con un 4.5. Creo el "catedrático" que se dio cuenta que el trabajo estaba dedicado a él.
Es inevitable cambiar con el paso del tiempo y me gustó acordarme como pensaba yo hace pocos años atrás.

El Silencio de los Inocentes

Desde nuestra Facultad de Comunicación, los profesores, los mentores de la futura generación de periodistas, no hacen más que matar nuestra vocación de comunicadores sociales. Como si no bastara con las réplicas de familiares, amigos y conocidos, se pasan horas repitiendo frases como: “Saben que es muy difícil encontrar trabajo. Juanito salió hace cinco años y todavía no consigue pega”. Otra profesora nos pregunta: “¿Cuánto creen que van a ganar?. Fulano hace cuatro años que gana 400 mil pesos y el diario no tiene intención de subirle el sueldo”. Otro nos dice que cuando eres periodista, hay detrás de ti 80 "giles" que pueden hacer tu trabajo, por lo que tu estabilidad laboral pende de un hilo.
Me pregunto, ¿cuál es la idea de estos profesores? Estamos en la universidad, déjennos ser idealistas al menos en esta etapa de la vida. Déjennos soñar que al lado nuestro Amaro Gómez Pablos va a valer callampa y que nadie se va a acordar del caso Watergate después del destape que nosotros vamos a descubrir.
Estos catedráticos, muchos de ellos famosos periodistas que reportearon la muerte de Jesús, predisponen desde las propias salas de clases a periodistas que odian su carrera, que sienten que malgastan su vida con esta profesión de mierda, comunicadores que lo único que desean es tener 18 otra vez para haber elegido Derecho.
Periodistas así egresados son el sueño de cualquier editor de un medio de comunicación. ¿Qué mejor que un periodista borrego, que escriba cualquier cosa que se le pida? Que no se cuestione nada, porque al primer problema hay detrás de él un batallón de colegas que feliz va a ocupar su puesto.
Porque es un secreto a voces que en Chile la Libertad de Expresión es como una ampolleta sin corriente, es decir, no sirve para nada. Porque la prensa está concentrada en dos grandes bloques, que en lo único que se diferencian es en el nombre de sus diarios. Los demás medios con suerte existen y cómo se financian es una duda que todavía no tiene respuesta.
Así, la verdad siempre tendrá topes. Parece que estamos destinados a conocer solamente una visión de la realidad, la visión empresarial, pues los grandes dueños de la prensa controlan todo y los periodistas son sólo una adormecida y temerosa fuerza laboral que escribe lo que el jefe quiere leer.
Nosotros, los periodistas, tenemos como misión dar a conocer la verdad, duela a quien duela, sin excepciones. Tenemos que ser el cuarto poder, el fiscalizador de las autoridades, cualesquiera que estas sean. Lástima que este bello enunciado en Chile sea más utópico que las ideas de Marx.
Quizás soy uno de los pocos locos que cree en esa frase que Allende dijo a la Fech: “Ser joven y no ser revolucionario es una contradicción hasta biológica”. Quiero creer esto, quiero creer que con mi periodismo voy a cambiar al mundo. Quiero creer que cualquier cosa que me proponga lo lograré. Quiero creer, antes de darme cuenta que mis lateros profesores tenían la razón.

Ya no estoy Parra estas cosas

2006-09-13T19:13:00.000-04:00

Estas líneas tienen como fin dejar en manifiesto mi molestia.

En la tarde de hoy salí con mi polola a celebrar nuestros tres años de "noviazgo". Para hacer algo entretenido y original, decidimos ir a la exposición de Nicanor Parra, llamada Obras Públicas, ubicada en el Centro Cultural del Palacio La Moneda.

Si bien el pique de La Reina hasta el centro es considerable, quedamos de acuerdo que era un sacrificio necesario para ver qué nos traía en esta ocasión el antipoeta por excelencia. A eso de las 17.00 salimos del metro Moneda y nos dirigimos hacia la entrada del museo. Mucha gente apostada alrededor de la puerta llamó mi atención. Al acercarme, otra cosa me llamó la atención: estaban cerradas las puertas.

Confundido, me acerqué al guardia para preguntar que pasaba.
-Hoy en la tarde está cerrada la exposición, por una actividad "no oficial" -fue su respuesta-.

Lo encontré una verdadera falta de respeto. Nadie se dignó siquiera a informar que el museo estaría cerrado en la tarde. Pregunté dónde podía dejar un reclamo. "En el interior del museo", fue la respuesta del guardia.

Si este es un gobierno de la ciudadanía, ¿dónde está el respeto hacia nosotros?

¿Qué pasa con las promesas Michelle?

Hans Pozo Vergara: "El Rucio" o el Descuartizado de Puente Alto

2006-09-11T10:56:00.000-04:00

Hans Hernán Pozo Vergara (20), conocido como "El Rucio" en la comuna de La Pintana, desde chico tuvo una vida miserable. Su madre lo abandonó al poco tiempo de haber nacido, pues tenía el pelo rubio y le recordaba a aquel hombre que después de acostarse con ella nunca más la volvió a pescar.

Así fue como este joven desde pequeño conoció a la calle como su hogar. Como una parte importante de los niños vulnerables, cayó en la pasta base. Intentó salir de esta adicción, mientras su pareja Linda quedaba embarazada. Ni saber que iba a ser padre de una niña lo alejó de la droga. Su vida se convirtió en un eterno vagaje en los alrededores del paradero 30 de Santa Rosa y el dinero para costear su adicción pasó a ser su objetivo número uno en la vida.

Paralelamente, en el mismo sector, vivía Jorge Martínez Arévalo (41). Padre de familia ejemplar, dirigente de la Confederación de Empleados Municipales y dueño de una mini empresa dedicada a la distribución de helados. Sin embargo, este hombre tenía un secreto que ni sus más cercanos conocían: era de tendencia homosexual. Un joven flaco del sector, que deambulaba por la calle, llamó su atención. Probablemente su pelo rubio y ojos claros lo hicieron muy atractivo para Martínez.

Así comenzó una "turbia" relación: El Rucio tenía dinero para su pasta base y el heladero obtenía lo necesario para saciar sus impulsos sexuales, y de forma discreta.

Cerca de un año duró la secreta sociedad, sin problemas aparentes, hasta que a Hans se le ocurrió una idea para tener todavía más dinero. Contaría a todos la relación que tenían si Martínez no le entregaba periódicamente plata para pagar su adicción. Con el tiempo, esta extorsión se convirtió para el heladero en algo insoportable... y fue así como se le ocurrió eliminar del camino a este joven. Total, ¿qué tanto podría importarle a la sociedad una persona que ella misma se preocupó de desechar estando en vida?

En la noche del domingo 26 de marzo de 2006, Hans y Jorge se juntaron en la heladería de Martínez, ubicada en el paradero 30 de Santa Rosa, el punto exacto que separa a las comunas de San Ramón y La Pintana.

Fue en ese lugar, al parecer, donde Martínez asesinó a Pozo de dos disparos en la nuca. Acto seguido, trasladó el cuerpo hasta un sitio -hasta ahora no identificado- y lo desmembró en 10 partes. No sin antes eliminar sus tatuajes, sacarle las entrañas y las balas que tenía alojadas en la cabeza.

Como sacado de un libro de Stephen King, diseminó las partes por distintas parte de la comuna de Puente Alto. No fue hasta el martes cuando un perro llamado Rocky, de la población Marta Brunet, llegó con pie humano en su hocico y comenzó el bullado caso.

Las pesquisas del caso fueron asumidas por el fiscal Pablo Sabaj, jefe de la Fiscalía Local de Puente Alto. La prensa, por su parte, seguía paso a paso el caso policial más impactante que ha ocurrido en Chile en las últimas décadas.

Tras realizar una serie de interrogatorios a distintos conocidos de Hans, el sábado 8 de abril los efectivos del OS-9 de Carabineros llegaron hasta la heladería para tomarle declaración a Martínez. El hombre, al ver a los policías, se disparó en la sien derecha.

Fue así como el heladero se llevó a la tumba una serie de interrogantes que hasta ahora la policía y la fiscalía no han podido esclarecer: ¿Lo mató y descuartizó solo o con ayuda?, ¿dondé dismembró el cuerpo de Hans?, y quizás lo más importante, ¿por qué tanto ensañamiento tras asesinar al joven?

Antes de morir, Martínez dejó una carta en que aceptaba que conocía a Hans, pero negaba toda relación con su muerte. Las pesquisas han determinado que la gran parte de esta misiva -compuesta por 20 páginas- son mentiras.

Estas es, en líneas generales, la historia del Descuartizado de Puente Alto. Quedan cosas afuera, es verdad, pero creo que lo más importante está dentro de esta nota. El caso de Hans Pozo no podía quedarse fuera de un blog llamado Crímenes, criminales y otras hierbas.

Un verano naranja

2006-09-10T22:13:00.000-04:00

Un verano naranja

quiero ese sabor

Juventud y naranja

contigo y con amor

En la segunda mitad de diciembre comenzaba la verdadera fiesta. Terminaban los exámenes -de colegio o universidad- y si te iba bien o mal dejaba de importar realmente. Lo que único que ocupaba nuestra cabeza era que venían TRES MESES de vacaciones. Millones de posibilidad de carrete y pasarlo bien se abrían ante nuestros ojos.

Todavía me acuerdo cuando cualquier tarde de la semana era una buena oportunidad para juntarse con los amigos a tomar una heladita cerveza.

Eso mientras estabas en Santiago, porque existían además las clásicas semanas en Viña, donde nos juntábamos amigos, primos, amigos de primos, conocidos. Cerca de 10 compadres chupábamos (copete, que se entienda) en mi departamento. Pero no todo era tan fácil: teníamos que salir antes de las 12 para aprovechar el free pass de la disco de moda que estaba en Valparaíso.

Otro clásico era la salida con nuestros padres. Las vacaciones más producidas del verano, es cierto, pero también las más tranquilas. Conocer lugares nuevos e interesantes era la primicia de estos viajes. En mi caso -hijo de padres separados- tenía la suerte que esto me tocaba dos veces en el verano (alguna ventaja que tenga esta situación).

Y así se pasaban esos increíbles e inolvidables tres meses... miles de historia que no vienen al caso contar nacían en este periodo del año. La única preocupación era pasarlo bien y conguirse las lucas para carretear.

De verdad eran veranos naranjas... veranos que cada vez veo más distantes e imposibles. El último que tuve fue hace ya casi tres años. Ahora, que estoy titulado y luchando para tener un contrato en el diario, se que esos veranos no volverán. Más temprano que tarde me convertiré en un engranaje más de la sociedad y mi vida pasará frente a mí marcada por el ámbito laboral que, sin duda, ocupará la mayor parte de mi existencia.

Si no quedo desempleado, el próximo verano de tres meses lo tendré cuando tenga 65 años... y no tendrá nada de naranja.

Maldito Adán.

Batman... por no decir Bruno Díaz

2006-09-06T19:26:00.000-04:00

Los perros nos miran como sus dioses, los caballos como sus iguales, pero los gatos nos miran como sus súbditos.

Winston Churchill

Se dice que los hombres dueños de gatos o son maricones o son villanos. Yo, que tengo una de estas mascotas, no me considero ninguno de ambos.

Desde chico me han gustado estos animales, no me pregunten porqué. Y creo firmemente que quienes dicen esta afirmación están sumergidos en la completa ignorancia, pues no saben lo que verdaderamente significa tener un gato. Estos felinos, a diferencia de su más cercana competencia (los perros), se caracterizan por ser inteligentes e independientes. Con un canino, basta que le des diariamente su comida para que se mantenga a tu lado. En cambio, con un gato debes crear una verdadera relación. Si a tu gato lo dejas de pescar, no debería ser extraño que un buen día no aparezca más por tu casa.

El común de la gente piensa que esta mascota es interesada. No pueden estar más equivocados, pues los gatos se caracterizan por demostrar un profundo afecto, como lo demostraré más adelante con mi experiencia. Dentro de las mascotas caseras, la relación hombre-gato es la más parecida que puede existir entre dos seres humanos.

Bruno

Como dije antes, desde pendejo me han gustado los gatos. Creo que su astucia, constante instinto de caza y misterio me conquistó mucho más que la cara "de nada" que poseen los perros. Así fue como, a muy temprana edad, logré convencer a mi mamá que me dejara tener una de estas mascotas. Era una época en que Batman era mi superhéroe favorito, por lo que no dudé en aprovechar mi apellido para tener a una versión de Batman casera (cabe recordar que el verdadero nombre de Batman en inglés es Bruce Wayne y que al español fue traducido como Bruno Díaz).

Este animalito, del cual no tengo ninguna fotografía, estuvo conmigo cerca de tres meses. Creo que yo tenía cerca de ocho años y nunca dimensioné la enfermedad que tenía: epilepsia. Así fue como, tras reiteradas idas al veterinario, tuvimos que finalmente sacrificarlo. Todavía me acuerdo de las palabras de mi mamá, cuando llegó llorando ese día. "Nunca más tendremos un animal", dijo.

Tuvieron que pasar algo así como 15 años para que otro gato pisara mi casa. Llegó de regalo y la verdad no pude decir que no. Sé que va a sonar entero de maricón, pero me conquistó desde que lo vi. Tenía que pensar en un nombre, sólo uno se me vino a la cabeza: Bruno.

Obviamente que en mi casa nadie lo quiso en un comienzo, pero con sus juegos se ganó a todos. Siempre regalón, Bruno puede ser también un gato muy enojón. Si algo no le gusta, no duda en tirar un arañazo. He aquí otra de las grandes diferencias que existen entre los gatos y los perros. Los primeros tienen carácter, mientras que los segundos no.

En los tres años que tengo a mi gato, hemos vivido demasiadas historias. Se convirtió en alguien más de la familia. Lo queremos igual, sea odioso o no. O como dijo Jim Davis: "Los gatos saben por instinto la hora exacta en que van a despertarse sus amos, y los despiertan 10 minutos antes".

Otras hierbas

2006-09-05T16:53:00.002-04:00

Después de meses de estar inactivo, por no decir flojo irresponsable, he decidido volver a publicar cosas insólitas y sangrientas en mi blog.

Como primera entrega de esta "nueva generación", quise comenzar con un tema fuera de lo policial, de ahí el título de esta nota.

Como ustedes sabrán, y si no lo saben ahora se enterarán, la semana pasada me titulé como periodista, y creo que es escencial para alguien de mi profesión tener un blog, como un buen amigo y un tío me lo hicieron notar, por lo que ahora les estoy haciendo caso.

El otro día tuve un sueño demasiado extraño, que sería entretenido de contar o de hacer un cortometraje... ahí les va esta pelada de cable.

MORIR CON PLACER O VIVIR ANGURRI

Mala idea. Nunca me hago caso. A esta altura da lo mismo.
Ayer salí a carretear con mis amigos a un bar del sector. Una cerveza me prometí. Las weas. Terminé tomándome media botella de pisco y entrando a mi casa a las 4.30 AM. En tres horas más me tenía que levantar, así que traté de no pensar en eso, sólo dormir.
Como una aguja que entraba directamente a mi cerebro el despertador comenzó a sonar. Voy a llamar para decir que estoy enfermo, pensé. Luego de darme unas vueltas en la cama llegué a la conclusión que lo mejor que podía hacer era levantarme para ir a trabajar... una de las peores decisiones que he tomado en mi vida.

Como era de esperarse, me fue como las hueas en el trabajo. No entendía que pasaba, excepto que todos hablaban y se reían de mí a mis espaldas y que mi jefe me daba una mirada como diciendo "estoy esperando que pises el palito para despedirte".

Después de 10 infernales horas laborales, finalmente llegué a mi humilde departamento. Los efectos de la caña estaban terminando y no quería sentirme bien. Me obligaría a pensar en mí mismo y eso terminaría por deprimirme aún más.

En momentos así, sólo mi buena amiga, compañera y amante podría salvarme. Sin pensarlo dos veces fui hasta el velador y saqué un poco de mi adorada cannabis sativa.

Al poco andar, mientras buscaba mi pipa de agua, comenzé a sentir un olor extraño, que poco a poco se convertía en un aroma nausaebundo. No le di importancia, lo primero era saborear al único ser que Dios creó que podría ayudarme.

Todo listo: la pipa llena de mi ganja y yo listo para empezar el viaje. Pocos segundos antes de prenderla me di cuenta de que ese olor que llenaba cada espacio de mi hogar era gas. Pensé en dejar todo y preocuparme de esta emergencia sanitaria, pero las ganas de fumar fueron más.

Mientras veía como el humo corría por la pipa, camino a mi boca, sentí un fuerte ruido y un ardor que recorría toda mi piel.

Menos mal que la sensación sólo duró pocos segundos, ahora se que estoy muerto y camino al cielo. Lo extraño es que este lugar, al que estoy llegando, tiene olor a azufre. ¿También habrá una fuga en el hogar de Dios?

José del Carmen Valenzuela Torres: "El Chacal de Nahueltoro"

2006-01-21T22:24:00.000-03:00

El año 1960 fue para Chile inolvidable en muchos aspectos: se produjo el terremoto y posterior maremoto de Valdivia, se comenzó a escuchar por primera vez la música "rock and roll" y ocurrió uno de los crímenes más salvajes que se tenga conocimiento en el país, donde un campestre hombre asesinó a sangre fría a su conviviente y a los cinco hijos de ésta. Es la historia de José del Carmen Valenzuela Torres, más conocido como "El Chacal de Nahueltoro".

El 30 de abril de 1963, se encontraba Valenzuela con los ojos vendados en el interior de la Cárcel de Hombres de Chillán. Frente a él ocho fusileros esperaban las 7.20 de la mañana para disparar contra el asesino.

Pero la historia de Valenzuela había comenzado hace 23 años. El Chacal nació al interior del paupérrimo fundo "Lo Bórquez", ubicado 24 kilómetros al interior de Chillán. Su único contacto con la civilización eran los vehículos y camiones que pasaban por la Panamericana, a 12 kilómetros del lugar. Su madre fue Malvina Torres Mella, que cuando murió el padre de Valenzuela se mudó con su hijastro, Ramón Valenzuela, hermanastro del Chacal. Lo común que estos tres seres tenían era el alcoholismo y el analfabetismo.

A la temprana edad de 9 años, Valenzuela huyó de aquel hogar miserable, aburrido de las diarias golpizas que caían sobre su espalda.

Hasta los 21 años, José del Carmen trabajó como gañán en los fundos del sector, deambulando constantemente y bebiéndose los pocos pesos que lograba ganar. Además, infringía la ley con pequeños robos y hurtos. En los sectores marginales de la provincia de Ñuble, era conocido como “El Trucha”, “El Campana” y, más comúnmente, como “El Canaca”. En julio de 1960, apareció en el fundo "Las Encinas" su morena figura. Quienes lo conocieron, lo describían de anchos hombros y sucios cabellos, tirillento, descuidado y barbudo.

Fue entonces cuando Valenzuela conoció a la viuda campesina Rosa Elena Rivas Acuña, quien vivía con sus cinco hijos, cerca de las casas del fundo. El esposo de la mujer había muerto en una riña y ella ganaba trabajosamente el pan para sus hijos. El Chacal se allegó a su alero y ella vio en ese muchacho salvaje al hombre que podría ayudarla, sin imaginar el trágico final de la relación.

Ya establecidos como pareja, fueron a vivir al sector de La Isla, cerca del puente sobre el río Nahueltoro. Bajo un frondoso quillay, Valenzuela construyó una quincha y allí se refugiaron todos como seres primitivos. Rosa criaba algunas gallinitas y lavaba ropas ajenas. En sus tareas le ayudaban sus hijas Alicia, Rosina, Jovina y Judith cuyas edades fluctuaban entre los 10 y 4 años. Había además una guagua de sólo siete meses de edad, la hija menor del esposo muerto a puñaladas y que no había sido bautizada. El Chacal trabajaba un día sí y otro no, bebiéndose todos los pesos que llegaban a sus manos y los que ganaba la mujer.

El día se tiñó de rojo

El 20 de agosto de 1960 fue un día que quedará marcado en la memoria de muchos chilenos. Ese día amaneció despejado en el sector de Nahueltoro. El frío y las lluvias de la noche anterior dieron paso a un sol tímido al principio, pero que con el correr de la mañana calentó agradablemente la tierra. Rosa Elena Rivas decidió aprovechar el día en ir a cobrar un dinero que le adeudaban por la venta de unas gallinas, en el cercano pueblo de San Carlos. Acompañada de su hija Alicia, la mayor, emprendió el viaje.

A media tarde estaba de vuelta, pero le había ido mal. El microbús había tenido un desperfecto y quedaron a mitad de camino, por lo que decidiendo regresar. En un bolsón traía seis panes y, en una calabaza, tres litros de vino. Al rato, la calabaza estaba vacía, y José del Carmen dormía un estupor alcohólico, del que despertó solamente para perpetrar su horrible crimen.

Cuando comenzaba a oscurecer, Valenzuela despertó. Según su versión, todavía se encontraba ebrio y con ganas de seguir tomando. Fue entonces cuando exigió a la mujer que le diera dinero, pues sabía que ella guardaba en un canasto cerca de 8 mil pesos del dinero que recibía mensualmente del Seguro. Rosa Elena se negó, aburrida que Valenzuela gastara gran parte de los ingresos del pobre hogar en alcohol.

La mujer nunca imaginó la respuesta del Chacal ante la negativa. Ciego de furia se abalanzó sobre ella. En sus manos brillaba peligrosamente un cuchillo “machete” enclavado en un palo y que servía como guadaña. El primer golpe lo recibió la indefensa mujer en el medio del cráneo. Una triste y cruda leyenda estaba comenzando.

Una y otra vez dejó caer su arma sobre su primera víctima. Estando en el suelo, completamente inmóvil, pero con los ojos aún girándole en las órbitas, recibió un profundo corte en el cuello. No conforme con ello, José Valenzuela alzó una piedra de aproximadamente 10 kilos de peso y la dejó caer con furia en el abdomen de Rosa Elena. Otra piedra de similar tamaño siguió a la primera.

Lentamente se apartó el asesino del lado del cadáver. Se colocó su chaqueta y pensó en su acción. Existían testigos, no había que dejar ninguno. Debía matarlos a todos. Corrió al lugar en que jugaban las niñas. Su garrote cayó una y otra vez sobre los indefensos cuerpos, hiriendo, dañando, aturdiendo, matando. Cada una de las criaturas fue sacrificada a la monstruosidad de un hombre. Alicia fue la última. Hincada suplicó por su vida e hincada estaba cuando la guadaña le rebanó el cuello.

La sangre salpicaba la ropa del chacal. Volvió a la quincha y del canasto extrajó su botín. Seis mil quinientos pesos, el precio de uno de los crímenes más horrible que haya tenido conocimiento el país. Se iba ya dispuesto a abandonar el lugar de su acción, cuando vio la guagua que lloraba en el suelo. Quedaba algo por hacer. Se dirigió a ella y le puso el pie encima, cargando todo el peso de su cuerpo. Después la dejó ahí, viva, pero con las dos piernas quebradas.

Corriendo se fue del lugar en busca de refugio.

Seis días después, el 26 de agosto, unos campesinos descubrieron el macabro cuadro. La guagua había muerto de soledad, de hambre, de dolor. Los cuerpos mutilados de las niñas habían sido semicarcomidos por los ratones y las aves de rapiña. La mujer tenía los ojos abiertos, mirando horrorizada al infinito.

La noticia se esparció rápidamente por todo el país, generando estupor a quienes la escuchaba. La policía se puso inmediatamente a trabajar. Como fuera había que encontrar a este sextuple homicida.

El 16 de septiembre, un cabo de Carabineros llamado José Peña Peña detuvo en el interior de una fonda, en General Cruz, cerca de Yungay, a José del Carmen Valenzuela Torres. De inmediato fue llevado hasta el retén local. Fue allí donde confesó ser el autor del crimen.

El caso lo tomó el Juez del Crimen de Chillán, Gabriel Poblete, quien después de exhaustivas investigaciones dictó un fallo de 30 años y siete días de presidio. "Clemente" fue como lo calificó la prensa de la época. El fallo fue llevado hasta la Corte de Apelaciones de Chillán, donde la condena fue cambiada: pena capital.

Mientras el proceso era visto en los tribunales de justicia, Valenzuela comenzó a ser educado en el interior de la cárcel. Aprendió a leer y escribir, se convirtió al catolicismo e incluso comulgaba. Al cabo de dos años ya que no quedaba nada del Chacal que había cometido el brutal asesinato.

El caso llegó hasta la Corte Suprema, la que retificó la condena previamente dictada. En tanto, el Presidente de la época, Jorge Alessandri, negó el indulto.

El 30 de abril de 1963, en la madrugada, Valenzuela recibió la comunión. Luego, los ocho fusileros dieron término a su vida. Nunca se olvidaría el caso del Chacal de Nahueltoro.

Francisco Varela Pérez: "El Viejo del Saco" o "El Monstruo de Carrascal"

2006-01-17T16:46:00.000-03:00

Desde pequeños, hemos escuchado a nuestros padres hablar de "El Viejo del Saco", ese terrible personaje que pasaría por fuera de tu casa y te llevaría en caso que no te comieras toda la comida. Lo que muy pocos saben (lo más probable es que nuestros progenitores incluidos), es que este misterioso ser efectivamente existió y fue uno de los casos policiales más impactantes del Chile de la década del '50.

Francisco Varela Pérez, oriundo del sector de Hierro Viejo, en Coquimbo, era un vagabundo alcohólico que pululaba por las calles de Santiago. Su nombre "saltó a la fama" luego que se encontraran los restos de un menor estrangulado y violado en un sitio eriazo de la capital, en 1954.

El cuerpo de la víctima, según las pericias policiales, correspondía a un menor que vivía en la calle, identificado como Luis Vergara Garrido, de tan sólo seis años. Poco duraría el anonimato de Varela, pues tras este ataque, el individuo de 52 años fue atrapado por la policía al ser reconocido por un joven de 16 años, quien lo denunció por haber intentado violarlo.

"El Viejo del Saco" era harapiento y adicto al vino. Era común verlo merodear en avenida Carrascal, en el centro de Santiago. Quienes veían por primera vez a Varela, sorprendía que tuviera su mano derecha mutilada. Sin embargo, esto no le impidó cometer asesinatos: a sus víctimas las estrangulaba con la mano izquierda.

Los peritos de Investigaciones no demoraron en conectar el asesinato del niño de seis años con Varela. Al confesar la autoría de sus delitos ante los efectivos de la policía civil, el sicópata afirmó haber cometido entre uno y dos ataques sexuales al mes, justificando la "pequeña cifra" con su "vejez". Nunca se pudo determinar el número real de sus víctimas, ya que el sujeto peregrinó por varios poblados del país, principalmente alrededor de provincias, y porque en ese tiempo no existían registros rigurosos.

El caso impactó a la policía y a la prensa de la época, la que no dudó en llamarlo "El Monstruo de Carrascal". Varela tenía una explicación para los crímenes que cometía: "el vino me excita".

"El Viejo del Saco" fue condenado por la justicia a la pena capital. En 1956 fue fusilado.